Fragmentada

 MATERNA

“La rosa encrespada de tu cabeza

cambia el sexo de la piel,

y el fino retrato de la pared

cae

sumergiéndose

al centro de la red”.

Me dolía esa tarde, como ninguna, en el centro de cualquier pensamiento. Me senté con la

espalda apoyada a la pared. Derecha. Las piernas cruzadas, las manos con las palmas hacia arriba,

descansadas en las rodillas, en posición de meditación; trataba de calmar, serenar, dejar, soltar, fluir.

Aborto de la quietud. La risa carcomió lentamente a la desesperación. Habían ganado las dos rayas

del test a esa crónica amargura de mis días.

EXÁMEN EN EL PROFESORADO

- Y… ¿qué diagnóstico tiene Lihuen?

- No sé. Fijó la mirada, luego dirigió sus ojos y se encastraron a los míos ¿Qué es?

EL NUEVO PROFESOR

Matías, el nuevo profesor a cargo de un grupo de seis niños con discapacidad mental intenta

llevar el abecedario, el sonido, la intención, el signo, el símbolo, el sentido de su clase. Ahora le

toca a la V, a la ve corta, vvvvvvvvvvv el labio le retumba a él ya Fede. Después de diez minutos le

muestra el abc de la pared.

- Fede, mirá, acá ¿con qué tomas agua?

- Con el jarrito.

..."NO ACUSES A MI CORAZÓN" Sabina

les presento: la hilandera de los ojos más negros, la canela hirviendo en un jarro, el noviembre del amor

crecido, esta facha despojada, estas piernas de arcilla que se crean en un soplo..."NO ACUSES A MI

CORAZÓN"